伦敦每年四月都会举办邀请国际作家参与的欧洲写作营，一月一期，每次都会有四个来自世界各地的作家，加上负责接引的的主任，五个人共同生活在与世隔绝的城堡中。
过于紧密的距离就像是黏稠的蜂蜜，在伦敦的四月，华丽的古堡里，又会是哪两只蜜蜂自顾自地跳着圆圈舞呢？
当John从炮火纷飞的阿富汗战场上回到伦敦时，天空阴沉，下着连绵不断的小雨。
他拄着黑色的拐杖沿着长阶向下，心里百无聊赖地想：恐怕这会儿无论是谁看到他这幅样子，也不会将他和那位坚毅勇敢的战地作家联系在一起吧。
雨丝顺着浅色睫毛流入John蓝色的眼眸当中，他下意识地闭上了眼。当再睁开那片湖蓝时，他的面前出现了一个陌生人。
John最开始注意到那双眼睛，灰色的泛着几分好看的绿。然后才是对方略高的颧骨和一头深棕色的自然卷，穿着修剪合身的西服，没打领带，黑色的衬衫解开了两个扣子，露出了有些诱人的锁骨。
是的，诱人。
John对文字有一种特别的敏感度，但此刻他只想用诱人来描述眼前人，一个素不相识的男人。
“John Watson，和我走吧。”
看来眼前这个酷似吸血鬼的人，其实是写作营的接引人吗？还挺酷的，对吧？
“No，我也是写作营的人，但不是接引人。我们的主任只是一个又老又秃的死胖子。”
Sherlock面无表情地否定了John的想法，John却瞪大了眼睛。
“Sorry，你怎么知道我在想什么的？”
“你的表情已经全部说出来了，”Sherlock用一种嘲弄的语气说，“还有把我错认成那个死胖子，你可真没眼光。”
John皱着眉道歉，跟在男人的身后欲言又止。直到他们来到一座古堡前，那个卷发男人才重新开了口。
“阿富汗还是伊拉克？”
“阿富汗，sorry，你看了我的资料？可你不是接引人不是吗？而且……”我也不是什么畅销书作家。
John默默地吞下后面的字句，这实在不是什么值得大肆宣扬的事。
Sherlock扭头看着John，语速极快地说：“我的确不是接引人，但你有没有去过阿富汗这件事，不用看你的资料也能知道。”
“Fine，那你是怎么猜到的？”John下意识地咽了口口水，Sherlock注意到他有些紧张起来了。
“那可不是猜，是演绎，”Sherlock微昂着头强调说，“你想听听吗？”
通常来说，Sherlock是不太会在乎别人怎么想的，他要是演绎出来了，非得全说了不可。今天是个例外，为什么？大概是面前这个战地作家身上的味道很讨他欢心吧。
John发现两人之间的距离突然离得很近，这个事实让他心跳有几分加速。他舔了舔干燥的嘴唇，向Sherlock点头示意。
“Well，你是个战地作家，最近才从阿富汗战场回到伦敦，这很明显，你脖子上的肤色和手臂上的可不一样。你的左肩受过伤，枪伤？是为了保护谁？真是英国好公民。还有你的腿应该是身心疾病吧，我觉得你现在就可以把那个该死的拐杖给扔了，你什么事儿都没有，对吧？”
John觉得自己简直是赤裸在Sherlock面前，他有些尴尬，却又不得不承认眼前人的天才。
“你真这么觉得？”
“Yep！”
“好吧，我收回之前的那句话，John，你很有眼光。”
Sherlock转过身，带John进入了古堡，脸上带着满足的微笑。
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