又是雨夜。
凉寂揉了揉没太张开的双眼，望向窗外，一片凌晨的青色。窗外的树叶影影绰绰地，搅动着不安定的空气。
右手忽的被拉起，连带着整个人从温暖的被窝脱离。全身不情愿地拥向未睡醒的世界。
抬头，母亲为自己穿上新制的衣服。厨房锅里的水沸腾起来。墙角的猫蜷缩着，一脸慵懒。
颠簸的乡间小路。渐渐明亮而放晴的天。隐没悠远的墨绿山丘。身边父亲没表情的侧脸。头变得愈来愈沉重。昏过去。醒来。
朦胧的水汽。木橹划过水面的欸乃声。前面女子的不断清咳。世界变得眩晕。睡过去。醒来。
绵延的青石巷。爬山虎的小院。即将发动的汽车噪音。陌生叔叔递来擦鼻涕的纸。哭累过去。
醒来。
又是雨夜。
“这很糟糕……”凉寂的噩梦从十岁那年开始，从父母将自己亲手送给一个陌生人开始。对来时路途的风景早已遗忘殆尽，可是幼年对不安的恐惧和对家的思念却总偷偷潜入梦境，逼着自己回忆起曾经踏过的路途。隐约的，破碎的，无可奈何的，自己为自己建造的，牢笼。
濒临夏天，太阳总是升得很早。身体的感官苏醒的很早。简单早饭后，一如既往地，铺纸，旋研，静待黄昏。
他早已习惯在墨城学画的日子，手握毛笔画山画水画花鸟的黑白日子。有时会忽然觉得自己原本就属于这里，这个被丹青填满的小镇。亦是习惯了唤那人师父，这俩字让他觉得自己与过往画上句点。孑然一身。
师父有时严厉地可怕。他不敢不努力，他知道，这就是他的命运。他还记得12岁那年赢了少年组绘画比赛的冠军，颁奖时看见师父高兴的哭红了眼。“凉寂，我们去糖果店买糖去……”牵着师父的手时高兴地回家时，他便更加确定这份命运，尽管途中寂寞孤单。
偏头痛成为一种习惯。或许太久沉寂在工笔写意的专注中，点滴细节被无限放大，世界开始变得拥挤不堪。可师父说这对学画者是或许好事，因为就有进一步贴近观察世界的可能。他自嘲，搞艺术的不都有点神经质吗？
他想他应该明白浅袭为什么这时回来，因为再过不久，就是夏天了。
墨城的夏天从来都不是喧闹的，除了某月几场大雨小雨如期而至，其他日子里空气都变得缓慢。就像是午后被晒的发红的眼皮，邻居奶奶爱听的小曲儿，以及那入夜后草丛里偶尔的蝉动。
仍记得十岁刚来到小镇的那个夏天。
日影偏移的傍晚，没有一丝微风，压抑得凉寂喘不出气。桌上的宣纸已经铺好，昨天刚学得荷叶怎么画都有点丑，今天的练习是逃不掉了。郁闷的心情点点累积，却只能化作毛笔间的宣泄。要用稍微粗一点笔。研好的墨汁加一点水，用侧锋挥就叶片。待稍微干后用小叶筋沾浓墨勾勒出纹路…一张又一张的荷叶…日影再偏移。
门外忽传来匆匆脚步声，轻盈而又欢快的。
他好奇地从窗户探出头，许是画了太久厌倦了沉闷。他看见一个女孩于转角消失的背影，五彩斑斓的裙角蹭过长满爬山虎的墙壁铃铛的响声传得很远很远。
心里好像痒痒的。就像是被裙角蹭过去，一下又一下。
师父从暮色中走过来，看着他笔下的荷叶。端详片刻，说凉寂你可以把朱红取来学画荷花了。
“没错，有点色彩笔下才有生机吗。”
“真是生机盎然的盛夏呢”凉寂默默地想着。
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