人们啊，走一段有一段的落晖，走一段有一段的轻云，走一段有一段的海鸟相随。
阶段性的情感是享受盛宴，你只要把它当作一段美好际遇就好了。
轻飘飘的一句劝慰实则是能够给予的最大善意。
但是并不是所有人都能够潇洒抽身。
也不是所有人都能够及时行乐。
去年秋天，叶子落满了整个庭院，地面已经被铺落一层，但傅朝晨还是觉得空荡。
大概，是缺少一个能够牵手的爱人。
他闲来无事，除了练习抓握的基本动作，其他时间，他一概留给了画廊装潢。
他的画，没有真迹原本一说。
后来的许多年，他练习用左手画画，将之前所有的作品都仿了一遍。
美无界限，美也无标准，美是开放的。
他借手与眼诠释的美，面向所有人。
他的画廊，没有门，也不营业。
有谁想要过来歇一歇，看一眼挂在展墙上的画，是他的荣幸。
平静无波的日子总是让人觉得没有生活的实感。
久了之后，波涛汹涌也能被扣在一滩静水里。
爷爷去世后的那个月，恰好遇上清明节。
爷爷走的时候，是个阳光很好的早晨。
鸟儿叫得清脆，停在窗沿上扑扇翅膀。
傅朝晨“爷爷，今天天气真不错，这鸟儿像是来报喜的。”
一分钟的静默，五分钟也没得到回应。
傅朝晨面无表情伸出左手，一个人的房间，真是令人害怕。
他没有流泪，甚至嘴角都还扯着一抹微不可察的笑。
直到送葬的前夜，他陪着爷爷坐了一晚，第二天眼睛又红又肿。
自那一天起，他便更加寡言少语，与人交谈总是挂着浅淡的笑，温柔却虚伪。
沈耀时常在想，傅朝晨到底在想些什么，明明他们的手交握在一起，他们的呼吸也交缠在一起，但是，他却觉得这个人的心不在这里。
傅朝晨“沈耀。”
沈耀正挑着傅朝晨的手指，若即若离，又缠着不肯放手。
他手上不停歇，嘴角微微翘着，另一只手随意搭在傅朝晨的背上，两人就这么挨着看滴滴露水在叶片上滑动跌落。
沈耀完全没意识到傅朝晨在用一种极其陌生的语气同他说话，叫的也是全名。
他沉浸在静谧的初晨，忽略了淡漠的耳语。
傅朝晨“我想听你说，你其实没那么爱我。”
傅朝晨此时应该紧张，应该愧疚。但很奇异地，他的心，乃至指尖都全无感觉。
他轻颤着左手小拇指，将它压在床沿的棱角。
咬住自己指甲的那一瞬，他心头突然开始发慌，不等触及沈耀的眼神，他就发狂一样冲沈耀的嘴唇啃咬过去。
那不像是爱吻，倒像是折磨。
沈耀后知后觉，抓过傅朝晨的手腕，撸起他的袖子，微微睁大了眼睛。
血痕遍布。
像把自己的手臂当作了狭窄的画布。
沈耀顾不上管沁出血珠的嘴唇，狠狠一擦，竟然抹出了眼泪。
沈耀“你什么意思？”
他将嘴边的质问生生憋成了轻柔的关心，还有点委屈。
傅朝晨头脑有些不清醒，晕乎乎的，他抓一把头发，将人揽到自己怀里，面无表情拽出一句，
傅朝晨“耀耀，说你，不爱我。”
沈耀当场就想翻白眼，但还是抑制住了冲动，乖乖凑到他耳边蚊子一样答了傅朝晨的话。
傅朝晨直起背来，弯着身躯抠住床沿，嘴边溢出一声轻哼，硬要看着沈耀扯开面皮。
但那一点都不像笑容。
倒像是极力忍耐着表演。
没等沈耀生气问清原委，“咚”地一声，傅朝晨栽倒在了地上。
人没事，头不小心撞上了书架，磕了一个包。
他醒来的时候，已经到了傍晚。
窗子开了一个小缝，灯光很微弱，沈耀的影子投射在一角，很小很小，却填满了放置在那儿的毛边相册。
傅朝晨像个孩子，一睁眼就跌进了沈耀的怀里，头脑一清明，又悄悄退了出来。
眼泪浸湿了睡衣的衣领。
他躲着面无表情的脸庞。
手摸向了昏黄的相册集。
最底下那一张，是唯一一张不是沈耀的。
他回顾了千万遍。
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