无题

透过那一对连着一对的翅膀，在空中架起的薄纱似的羽翼之路，我看到肩挑日月的山岭，会为清露眨动的秋波而充血成神采飞扬的五花山。蜻蜓无声的盘旋，能惊醒枝叶的长梦。一片片落叶，宛然告别的留言，狂草在这个季节的发梢儿。其实，那是岁月的老茧，每年都要脱落。

在蜻蜓的翅膀下，我是个永远也长不大的孩子。总想把双臂高高举过头顶，成树枝，成禾叶，抑或是成为农家的篱笆院墙，让小小的精灵们歇息下来，最好是筑巢安家，直到来年，或者是永远。

这时节，蜻蜓只能在临近晌午的时候起飞，它们要在一段漫长的时光里，等待暖阳拾走脊背上的那片轻霜。

远处，流露出寒意的水声，潺潺地在我的心间抚摸出别样的暖流。只有当蜻蜓用鲜红的尾巴，在浅唱的河面点出白菊花般的涟漪，我才觉得倏然一凉。

苦也好，乐也罢，不知又是谁借我的额头为岁月写下了一笔。

山路在长夏浓荫连天的绿夜里醒来，长长的懒腰从河池边伸展到山顶上，一眨眼，竟是满目的金黄。芬芳习习，不知是谁的响鼻声，被风儿，在远远近近的林梢间多情地模仿成脆生生的吻别。

蛙鸣渐浅成耳语，呢喃着每颗谷粒的心情。走在山路上，我来不及去看每个谷穗儿，我知道它们正在齐刷刷地望着我。也许我的思想和它们一样，有着深深地俯下身子般的沉静与宛如金刚石色泽似的笑容，于不断的深梦里，在遥望的热切中。不要不信，在这个季节的山路上，你不会走到别处，一步步，你走向的只能是你自己。泥土般默然的山里人会告诉你，他们就是这样一个脚窝又一个脚窝趟过来的。

谁都晓得，我永远不会吐出红缨来，但往事依然会被日月的叶片层层叠叠包裹起来，让我的灵魂成为一穗挤满果实的玉米棒子，结在山路的腰间。是生，是熟？是甜，是苦？是阴，是阳？不敢自说，只等待着来人收获。

无论是谁来，我都希望能有一把扬锨扬出劲风，吹散我生命中那些多余的东西，哪怕所剩无几。

是忧？是喜？这个季节不知为谁在哭出一场又一场冷雨，远山的枫树红娘般望红了无数湿润的眼睛。

一簇簇芦花盛开在秋天的衣襟上，成少女的丰乳，美妙在雨声里，风情在艳阳下。远远的村子依偎在朦胧的山腰里小盹儿，任那座独木桥的倩影横在夕阳的光波中，送一路河水的叮咛走向遥远。没有谁还能相信，那个春天在桥上走过的溪水般清纯的村姑，虽然已达子香般地开放在远方，但她的回望仍留在桥上。只要人们轻轻地踏过，那眼神依然会在桥上悠悠然然地摇荡，吱吱咯咯地吟唱。这眺望是田埂一站接一站送回来的，是红高粱举着火把一程照着一程赶回来的。

随便霓虹灯涂抹出城市五彩缤纷的嘴唇，山野依旧东一岭金黄，西一滩绯红地打扮着自己的嫁妆。村头的路口空空的，只有风雨声匆匆地走来。一排老柳树披着渐渐瘦下来的绿荫望着望不穿的重重复复的云雾。老牛一口连一口地咀嚼着沉默的味道，任知了在它的犄角尖儿上做最后的绝唱。