与此同时，白雾尽头。
太阳毫不吝啬地释放着热情，逼得树上的知了出声抗议，但似乎效果一般。
地面上却是完全被大雪覆盖，零散坐落的几座小屋房檐上甚至还倒挂着冰柱。
煤烟从一间不打眼的饭馆中飘出，笔直地缓缓升空，却又在一个瞬间直接消失不见，像是被卷进了隐形的粉碎机。
饭馆不大，装修也普普通通，只有几张看起来年久失修的桌子，像是不知道从哪里淘来的上世纪的小学课桌，上面还有着暗红的痕迹，像是红色油漆，但更像是——
干涸的血迹。
饭馆里人明明不多，却把每张桌子都占了个遍，每张桌子上几乎都只坐了一个人，每个人的面前只有没有菜，只有酒。
突然，门前风铃发出清脆响声，一个穿着皮夹克的男人推门而入。
原本拿着酒杯的众人都默默将酒杯放下，似乎在等待着什么宣判。
男人似乎毫不在意，径直走向了房间中唯一坐了两人的一桌。
其中一寸头男人急忙询问。“怎么样了？”
“死了，编号921。”男人的回答很是平静。
房间不大，男人的声音能传遍每个角落。
原本靠门的男人听完这话就开始拍桌大笑，不一会儿，又开始掩面抽泣，最后抱着酒瓶摇摇晃晃地跑出来门口，消失在雪与光交织的尽头。
没人去拦他，因为每人都如此。
“老周，我出去一段时间，你照看一下。”男人边将肩头的雪花扫去，边和桌上另一个头发花白的老人说到。
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