魂

白日山另一头，泠水环绕，草生杂树，每日夕阳西下，他便拖着孱弱的身子，绕过崎岖小路，来到山间一家已有了百年的寺庙中，歇息度夜。待翌日晌午略过，再绕过盘旋山路，去到白日山的另一面，坐上一个下午。没人知道他的名字，也没人来看过他。唯有伴了他许多年写过的无数首诗词，和黄昏一别下，散了的天边白云。支离破碎，哀怨狠绝。

他早已不写词了，如他于书笺上所言：“那天，白云飘过，我望着漂泊了许久的白云，好似看到了向生，一种于这万千徜徉万物般，向生，向死…”如今的他，仍旧会登上高山，踏过流水，遍遍听山间虫鸣，赏花间月色。可再也不提笔了，仿佛笔下的词刺痛了他的心，也若永不愿再提起，那年那个木棉花盛开了的傍晚…

这日，他早早地着了一件藏青色的长袍，脚踏一双白底黑布鞋，赶着夕阳落下的最后一刻，入了白日山。他于山巅站了许久，许久，“落日余晖散成云，孤作长明照人心…”不曾知何时坠下滴滴珠泪，一词便已待而成。他是喜欢写词的，也写了半生。让终究躲不过权贵谄媚，蝇营狗苟。他摇了摇头，无奈一笑，“也罢，也罢。纵使万间苍穹变化，不得这一世卿媚！罢，罢，罢！”过后，他对悬崖万丈，悲天长鸣，一倒，倒于白云之上，苍土怒号…

他，留下了，连他的词，似那片片白云，留下了…