序

　　我叫小尘，十四岁，喜欢画画。此生最大的志向就是有朝一日能画到长安城去，成为一名宫廷画师。就像我师傅一样。

　　我师傅今已花甲之年，传闻当年为圣上作画无数。尤擅风景，长亭路短，寒塘远鹤，每每作画使人身临其境，篇篇画作意境悠远。曾耗尽半生心血作一副《万里山河图》。尔后辞官回到临川。

　　只不过奇怪的是，师傅画技精湛，名篇无数，却从来没有哪一幅画以人像出名。也从未有某一篇人像流传于世。世人皆当大家总有一些常人无法理解的怪癖，当是个性。而我却知，在师傅那个茅草屋里，挂了一整墙的画作。然并不是风景物像，而是人像。一整墙的人像。我曾有幸目睹过那面有些惊世骇俗的墙，也曾面红耳赤地看到了画中的那个人。面红耳赤的原因不外乎是，那个人过分好看，也，过分轻佻。

　　我曾瞥见，那人长发束起，眼角微微垂下，眼睛下方一颗朱砂痣，挺俏的鼻子，一张似弯非弯的薄唇。师傅线条勾勒的柔和，那人肆无忌惮的慵懒仿佛可以溢出画。他的手骨骼分明，一手托腮，另一只手随意地放在桌上，漫不经心的眼神倒似是有几分调笑，是个美人，却能看出是个年轻的男人。

　　惊世骇俗的却是，这面墙就像是幅巨大的起居图，吃饭、睡觉，师傅用尽了笔墨，勾画出了这人的生活。我看着画像时，总有一种荒谬的感觉，好像下一秒这美艳的男子会从画中溜溜达达地走出来。我有些莫名地觉得这男子大概早活到师傅心里去了。

　　说来惭愧，之前偶然听到师傅与来拿画的客人聊天。客人问的什么没听清，师傅的回答却是记了很久。师傅的声音很轻，仿佛要坠进风里，又或者让风都捉不住。

　　他说，

　　等一位故人。

　　那天，我给师傅研着墨，看着师傅熟悉的起笔，突然心弦一动，还是喃喃出了声

　　“那您等到他了吗。”

　　师傅的笔顿了顿，面上却看不出波澜。然后他依然从容的下笔，一笔一划画的纯熟。

　　偶尔从窗外飘来几片雪花，扑在我的面颊上，落在师傅的画纸上，白色的雪花变得晶莹透亮，然后又添了几丝黑色的纹路。最后，晕开了，晕开在暗黄的宣纸上，稀疏的水墨就在粗糙的画纸上开出来一朵花。

　　我愣愣地看着雪花飘进来，化掉，脸上不时有冰凉凉的触感，我手忙脚乱地要去关窗。

　　可动作太莽撞，窗户关上的同时也招来了一阵刺耳的老旧木头发出的声音，而雪也因为关窗时带起来的风往屋里多刮来了一些，我随手抹了把脸，正要一鼓作气，把最后一点窗缝关严实些。兵荒马乱中我好似听到了师傅的声音，湮没在飘下的雪中和年华刺耳地流逝中。

　　我不确定是幻听还是他老人家真的说了什么，等我回过头来，他却依然伏在书桌前，和静谧的画室融为一体，仿佛刚才的声音真真切切是我臆想出来的东西。

　　看不到窗外了。

　　我继续站在师傅旁边看他作画。

　　思绪却飞到外面那片广袤的雪地中，阳光还是那么明朗，梅花好像已经开的很美了，可能有雪把粉色盖住了吧，怎么都是片白色呢。白色也好......

　　我有些昏昏欲睡，刚才那句话却是控制不住地浮上心头。

　　“他，已经来过了。”

　　师傅的声音就着飘远的日光越来越远，最后只有几不可闻的一声叹息。

　　这是宣景十年。

　　一处普通的山村的一间茅草屋里，作画的老者看到站着都能打盹儿的少年有些无奈，索性给披上了个毯子。他看着桌上的画，一滴水珠又滴答了上去，这次却不是雪水了。他声音颤抖着，轻轻的。

　　“沈燕尘，三十年了。”

　　 老者把镇纸拿起来，

　　“我是个糟老头子了。”

　　“我......”

　　 很想你啊。